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Questa mia malattia —. Priv con Lucifer.

Mensaje por Valentina M. Rocafort el Mar Jul 05, 2016 12:43 am

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QUESTA MIA MALATTIA
P R I V      C O N     L U C I F E R

E
ntre el frío soplo de la noche y el sosiego de las olas, se pueden distinguir los pasos apresurados que cabalgan unos tacones de costoso diseño escarlata. Traídos desde Rusia, revisten de capricho a la mafiosa, y ocultan con ellos las heridas de lo que fue una bonita epidermis, ahora dañada por los golpes.

Gajes del matrimonio.

Sin embargo, esos moretones los oculta, parándose bajo una farola y mirándose en el reflejo de una de las ventanas de la calleja. No ha tenido tiempo antes de salir de casa, así que saca del bolso un pequeño pompón empolvado, y comienza a darse pequeños toquecitos con él en la nariz, en el pómulo, y la parte inferior del labio. Ahora su rostro parece el de una mujer respetada, pero eso, es todo una mentira.

        — ¿Estoy bien así? —pregunta, buscando la aprobación de su guardaespaldas, que la había estado siguiendo desde que salió de casa. Nadie responde—. ¿Louis? —se gira, guardando el pompón de nuevo en el bolso, y examinando sus alrededores con la mirada.

Nada, sólo silencio.

         — Hijo de puta.

[...]

                                                                             Imaginar una sala inmensa, con las paredes de madera lisa y oscura, el suelo repleto de alfombras rojas magistrales, y cientos de cuadros enmarcados en cobre dorado; unos detalles y formas perfectamente cinceladas que dibujan espirales disparatadas de un lado para otro. Las mesas puntiguadas y recubiertas con manteles de brocado, hacían parecer al restaurante un cuadro de Giovanni Paolo Pannini; tan detallado y abrumador, que daban ganas de hacérselo ahí mismo por amor al arte.

Valentina llega, tarde, pero llega; y se arregla la coleta alta que recoge su cabello moreno antes de entrar.

        — Disculpe, Señorita —le interrumpen, contándole el paso y señalándole con una pluma—. ¿Me puede dar su nombre, per favore? —ella tantea el terreno, algo confusa por el hecho de que le pregunten. ¿Es que acaso no la reconocían? Chasquea la lengua, dejando ver su desagrado. Aún así, se esforzó por no parecer grosera.
        — Soy la Señora Rocafort; Valentina Rocafort —responde, cruzándose de brazos ante los gerentes, que se miraran entre ellos, sin cederle aún el paso—. ¿Hay algún problema? —pregunta, aunque ya sabía la respuesta, y era un evidente "sí". Sin embargo a ella no parece importarle, y en cuanto ve el momento se cuela rauda entre los guardias, adentrándose al interior del restaurante, y buscando su sitio con premura.

Los tacones escarlata vuelven a cobrar protagonismo, aumentando la intensidad de sus pisadas conforme avanza por el pasillo custodiado por una infinidad de mesas. El sonido de los cubiertos, las copas, y los susurros, empañan ligeramente los avisos alejados que provienen de la entrada, llamándola una y otra vez: «¡Valentina, Valentina!». Ella no escucha, se niega a escuchar. Sabía que alguien estaba haciendo lo imposible por evitar que se viera con aquel hombre, pero ella llegaría hasta él ya por puro arranque, por dominio. Porque ella siempre debía terminar controlando todas las situaciones. Y así sería esta vez. Como todas.

        El pasillo del restaurante se acaba, y ella continúa su carrera entre pasos firmes y robustos, con la espalda recta y el mentón alzado. Entonces ella lo divisa, sentando al final de la habitación, como un pincel. No hay tiempo para pararse en detalles; es él, y punto. Se apresura a sentarse frente al varón de cabellos ondulados, y antes de que los guardias lleguen a su mesa, ella le mira disimulada, y le susurra:
        — Diles que eres mi esposo.

        Entonces llegan, y se dirigen al noble:
        — ¿Le está molestando esta mujer, Señor?
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Mafioso — Consigliere


Frase Any of you fuckin' pricks move and I'll execute every motherfucking last one of you.

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