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«Unfinished sympathy» Franz

Mensaje por Anja von Habsburg el Mar Ene 30, 2018 2:03 am

Exhaló. En la saleta no había nadie que pudiese percatarse de aquel ceño fruncido, de aquella exhalación que tenía más de bufido que de otra cosa. Malhumorada, con la ira retenida en sus entrañas, soterrada con una de esas sonrisas forzadas y una retirada diplomática tras defenderse ponzoñosa de su enemiga —y habiendo dejado el recuerdo de una bofetada que ella negaría—. Oh, cómo la aborrecía.

Con un movimiento de su elegante brazo, deposita la copa de vino sobre una mesa. El líquido había menguado considerablemente durante tan pocos minutos y es que tampoco era la primera copa. Ésa era la tercera, pero no llevaba la cuenta, ni siquiera se fijaba cuándo sus pies volvían a la cocina ni cuándo sus manos tomaban la botella para verter más de su elixir púrpura.

Se cruzó de brazos, resoplando de nuevo. “Basta ya de esto, Anja”, se reprochó, obligándose a poner los pies en la tierra. Giró en todas direcciones, buscando algo que la retuviera en la misma realidad del polvo y los muebles. Recordó entonces que no había tocado el violín en los dos últimos días, que la excusa para ignorarlo el día anterior ya no tenía ninguna validez y que era, por lo tanto, imperativo practicar. Así que fue por el estuche de su violín. En la saleta sacó el instrumento, tomó un último y largo trago de vino antes de tomar el arco.

Postura, posición de los brazos, posición de los dedos, posición del arco, movimiento de muñeca, codo fijo...”, se recordó a modo de preparación segundos antes de comenzar a rasgar las cuerdas con el Op. 1 N. 12 de Francesco Germiniani.
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Re: «Unfinished sympathy» Franz

Mensaje por Franz von Habsburg Ayer a las 7:13 pm

UNFINISHED SYMPATHY
«No basta con oír la música; además hay que verla.»

                         Logré identificar el aroma del vino a una distancia lejana. Creí, entonces, que podía ser tu madre degustando una botella a solas, como solía hacerlo cuando mi hermano siempre estaba ausente y la soledad la obligaba a emborracharse; entonces ella demostraba estar dotada de un arte silencioso cuando sus labios posaban por la copa de vino y brindaba un lánguido trago.

      La plebeya me había visto merodear por los corredores como si esta fuese mi propia casa y fuese el dueño legal, el Señor y Amo de cada rincón. Incluso de ti y Frederika. Lo cierto es que ustedes son mías. Mi amor por ustedes no era real, pero podía fingirlo y acomodarme al sentimiento obsesivo de quererlas... ¿Por qué? Porque el tiempo me ha hecho más insensible y, el monstruo habitando en mí, me volvía frío.

   Me quedé parado, apoyado en el marco de la puerta; oí la primera nota desafinada. Sonreí embustero, la música inundó y plagó la sala. Observé tus mejillas acaloradas, habías olvidado la postura y torciste el arco de su centro.
   —Mal, querida —interrumpí, apropiándome de un lugar del sofá, el cual todavía estaba tibio. Acaricié mis propias manos enguantadas, dejándome llevar por una tenue y tranquila expresión detrás de mis lentes oscuros.

    —¿Le has puesto cera de manera prudente al arco? Estás haciendo sufrir a tu violín —solté una risa, como si fuese un disparate que olvidarás algo tan importante. Tú, que gracias a mi sangre llevarías una actitud perfeccionista y crítica. Sin embargo, la semejanza con tu madre era indiscutible. Cada hebra, la mirada, el sentir y el pálpito cuando me veías y hablabas. Los gestos eran suyos, no míos, lo cual apagaba los rumores si acaso eras o no una bastarda producto de un amorío.



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